No es alba ni añil-

Es un perro extraño-
Mueve el rabo
En perfectas circunferencias-
No es un péndulo-
Aún no me atrevo
A adorarlo-

Entiendo
Que me defendería
De la misma muerte-
Pero es negro
Como yo,
Y da miedo-
También lástima-

De niño adoraba huesos-
Me besaban a mí,
Enfático,
Que no conocí otro beso-
Acaso el poder del útero
Arrojando mis entrañas
A un mundo peligroso-

Ella ya no me incumbe-
Está muerta-

Agote, tienes
El alma negra,
Bien negra,
Para contarte cuentos
Que al final no
Te olvidarán-

Niño mío,
Tus cicatrices-
Me las como a besos,
Son mías-

Antonio,
Huye-
Estás quebrado-

Me gustaría hablarle
De mis AlAs-
Me observa y juzga-
No es alba ni añil-
Sé que me escupiría
Todos los huesos que
Me ha roto-

Orgullosa criatura,
Soberbio barro,
Podría cortarte la garganta-
Pero no tengo manos-

Gab me espera-
No duerme- Sueña-
Me lloran las manos-
No contaré nada del dolor-

Es justo y necesario
Besarte al llegar,
Amor mío,
Antes que despiertes
En el infierno-

Morder el piano solo,
El árbol de luz, juntos,
Naturalmente, suavemente.

Antonio López Medinilla bajo
el SUR-sub, IX, en sin construcción.